Phew, that was close…

Ya no sé si te quiero.
He pasado mil tempestades.
El desgaste es tal que no me reconozco.
Pero a ti sí.
Ése es el problema.
Te miro
y veo en tus ojos todo lo que fuimos,
tus fotos desde el otro lado del mar,
tus mensajes por la mañana,
tu miedo,
todos los sitios en los que follamos,
el tren que me llevaba hasta tu casa,
Red hot chili peppers mientras me hacías la cena,
tu sofá,
60, Godwin Road, Forest Gate, London,
el segundo en el que nos cruzamos por primera vez,
“you seem surprised”,
no era sorpresa, es que ya me había enamorado, imbécil, que siempre has sido muy imbécil.
Covent Garden,
los aeropuertos,
tu cumpleaños,
el osito de peluche,
esperarte a la salida del metro con el corazón en la garganta,
mirar hacia abajo, verte dormido en mi pecho y pensar “me cago en mi puta vida, quién me mandó a mí salir de casa aquella noche”.

Te miro,
veo todo eso, y pienso
por qué ahora me dueles tanto,
si eres lo más bonito que he visto en mi puta vida,
por qué me aplastas como si fuera un bicho
cada vez que te callas
cuando necesito tu palabra más que el aire,
por qué ahora te pido tanto
de todo lo que sé que tú no eres,
y te baño en reproches
y acabo contigo.

Por qué nos matamos,
si el amor es infinito,
si somos uno
-lo sabes, me lees la mente y yo
te leo el alma. Todo lo demás lo compartimos-.
Cómo dónde cuándo
nos rompimos.

Por qué a veces aún somos
y te mueres por mí
y te beso los párpados,
y tu casa parece el número 60 de Godwin Road,
pero luego me matas y nos mato de nuevo.

Ya no sé si te quiero.
Quiero decir: te quiero con todo de lo poco que queda de mí,
estoy hecha de tu nombre,
pondría mi pecho delante de la bala,
no hay nadie -no habrá nadie- más que tú,
pero no creo que pueda soportarte más.
Porque llevo tanto tiempo tan rota
que no sé lo que soy,
tanto tiempo contigo,
que no sé lo que era antes de ti.

Es frustrante.
Supe desde el primer momento
que eras para toda la vida.
Así como que eras
un hijo de puta.
Y no elegí huir.

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